Zapatero, Zapatero, enciende bien la candela...

Zapatero, Zapatero,
enciende bien la candela,
y prepara con esmero
un pacto para la ETA.

Zapatero, Zapatero,
aprovecha la ocasión,
que el futuro es muy oscuro,
que el futuro es muy oscuro,
ayyyyyyy, destruyendo la nación.

Negociando me doy una maña
que no hay en España
quien lo haga peor
y con odio preparo al momento
el plan que yo vendo
"pá" la rendición.

Sin pensarlo me he comido
la autodeterminación.
Que señor tan exigente,
que señor tan exigente,
este de la oposición.

Zapatero, Zapatero,
silencia toda la prensa,
y no olvides el acuerdo
que hiciste con la ETA.

Zapatero, Zapatero,
aprovecha la ocasión,
que el futuro es muy oscuro,
que el futuro es muy oscuro,
ayyyyyyy, autodeterminación...

Si negocio y se calla la prensa,
esa que no piensa,
da iguala la extorsión,
por el arte de vil y virloque,
aunque no me toque
les doy la razón.

Y a estadista no me gana,
porque soy el más bandarra,
y me paso la semana,
y me paso la semana,
abrazado a los etarras.

Zapatero, Zapatero,
enciende bien esa mecha,
y coloca con esmero
esa bomba de la ETA.

Zapatero, Zapatero,
aprovecha la ocasión,
que el futuro es muy oscuro,
que el futuro es muy oscuro,
ayyyyyyy, explotando la nación.

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Cuartetas de Bono el Fantasma

Se marchó Bono, como se fue el fantasma del padre de Hamlet. Quede aquí su fiel retrato, en pluma y color: la tercera entrega de la Poesía Zapateril.

Marchose don Pepe Bono,
ganador de una medalla,
y produjo su abandono,
tras su perdida batalla,

comentarios y lisonjas
de sus huestes más leales,
convertidas en esponjas
de sus bienes naturales.

Se despide cortésmente,
entonando un “viva España”
que a mí, personalmente,
ni me gusta ni me engaña.

Márchase de modo extraño:
¿voluntaria dimisión
desde hace medio año
o profunda disensión?

Unos dicen que su jefe,
el infame Zapatero,
le tiene por mequetrefe
y torpe como embustero.

Otros cuentan que es Madrid
el futuro de sus pasos,
para ser el adalid
que evite nuevos fracasos.

Se marcha como si fuera
un héroe de gran valía,
como si olvidar quisiera
otras cosas que decía:

Criticó el Estatuto,
mas votó con complacencia,
y pagó bien su tributo,
sin honor y sin conciencia.

Mintió sobre su agresión,
inventándose dolores;
que fue todo una ficción
cargadita de rencores.

Engañó también más tarde
con el Cougar y sus muertos.
Y fue luego muy cobarde
por no aclarar sus entuertos.

Retiró de Iraq las tropas;
mandolas a Afganistán.
Y entre vítores y copas,
la Álvaro de Bazán

salió en portada de El Mundo,
dejando en clara evidencia
al ministro gemebundo
y a su grandiosa elocuencia:

que no está allí la fragata,
bueno, sí, de entrenamiento,
que lo anterior fue una errata,
que sí llevaba armamento.

Fue tal la gran valentía
del Ministro de Defensa
que prefiere su sangría,
como mortal recompensa,

antes que dar cumplimiento
a su cargo militar,
pues es su gran pensamiento
morir antes que matar.

Se va el fantasma de Bono,
dejando mal heredero,
pues quien le quitó del trono
no fue sino Zapatero.

Mucho amor a la bandera,
muchas palabras pomposas,
mucha lágrima embustera,
muy de ideas veleidosas.

Se fue ya don José Bono
falsario y mal patriota,
sumido en el abandono
de quien hace la pelota.

¿Me da pena? De eso nada.
Populista y demagogo,
defensor de la manada,
ha muerto de propio ahogo.

Si tan recto hubiera sido,
como quiere pretender,
nunca hubiera permitido
lo que vino a suceder:

Estatuto aprobado,
agresiones inventadas,
autogiro derribado,
tropas muertas y engañadas.

Adiós discreto, visión,
ministro de la no guerra,
fantasma de la nación,
falso profeta en tu tierra.

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Soneto a Sancho Moratinos

Sigo con la serie de Poesía Zapateril, con el ya publicado soneto a Sancho Moratinos y su correspondiente fotomontaje:

De entre los ministros más egoístas,
surge el experto catador de vinos,
para seguir los excelsos caminos
trazados por manos de los artistas

vagos, pancarteros y progresistas.
Persiguiendo quijotescos molinos,
cual hace su señor, va Moratinos,
sagaz detective en busca de pistas.

Viaja, como un Pegaso veloz,
en búsqueda de ínsulas baratarias
con su cuerpo regordete y sin músculo.

Y suplica el más paria entre los parias
a su dama bruna que, de una coz,
le deja la cabellera en crepúsculo.

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Soneto a Zapatero Quijote

Reedito el soneto a Zapatero Quijote y su montaje, ya que tengo intención de continuar la serie (más tarde reeditaré el de Sancho Moratinos):

Al frente del gobierno del talante,
y al abrigo de su fiel escudero,
se alza el gran Rodríguez Zapatero,
cual Amadís, de caballero andante.

Desfaciendo tuertos, contra el gigante
luchando, como grande caballero
soñando alianzas del mundo entero,
idiotizado avanza el caminante.

Yelmo, adarga y lanza cual don Quijote,
vendiendo infinitas ansias de paz
de reino en reino sin pagar portazgo,

va este señor mas tonto que pijote
con su forzada sonrisa falaz,
creyendo ser del mundo el gran hallazgo.

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Pongamos que hablo del botellón

A cuento de unos cuantos hilos (y mejor dicho, comentarios) en el blog de Es Por Madrid escribí estos poemas que os pongo hoy en mi blog. Todo empezó a raíz de
este mensaje, que siguió con la contestación por alguno de los escritores locales en este otro y en este también. Luego nos encontramos al más gamberro Lord-Acton que yo recuerdo con su rap del botellón, incomparable, donde se habían citado para las 6 las fuerzas vivas de la intelectualidad progre. El resultado este hilo de comentarios y estos poemas (odas al botellón progre) por mi parte:

ODA AL BOTELLÓN (PROGRE)

Incomprendido botellón,
oh, gran cogorza sin fronteras,
qué plácida la sensación
que nos guardas en las aceras.

Sueño con botellas vacías
sobre paisajes siderales,
anhelo las melancolías
de los arrumacos banales,

vivo pendiente de besar
unos labios de cristal verde,
un abrazo eterno y mirar
como en la noche se me pierde

la vergüenza y la humanidad,
pues vivo añorando tu beso,
el beso de la vacuidad
con cuyas sombras me embeleso.

Amo el botellón ya perdido,
quimérico fuego inmortal,
adoro molestar y el ruido
que hace su feo cristal.

Oh, cuán hermosa bacanal
entre las vidrieras carnales.
Oh, cuán lánguida la moral
de semejantes comensales.

PONGAMOS QUE HABLO DEL BOTELLÓN

Allá donde se cruzan las botellas,
donde hay ríos de vino y de orín,
donde regresan siempre las más feas,
pongamos que no me refiero a ti.

Donde el deseo vive entre las calles,
un silencio suplico para mí,
que me dejo la vida en pañales,
que mi pobre bebé quiere dormir.

Las niñas quieren ser unas cualquieras,
que a los niños les gusta perseguir,
el mar dentro de un vaso de ginebra,
pongamos que no me refiero a ti.

Los pájaros se marchan de sus tierras,
las estrellas lloran por su partir,
la muerte corre rauda por sus venas,
las calles dejan de oler a jazmín.

El sol es enemigo de la juerga,
es mejor la noche y el pipermín,
hay una jeringuilla entre los petas,
y un charco de agua color carmín.

Cuando la muerte venga a visitarme,
que me lleven allí donde nació,
allí donde nunca vive nadie,
allí donde surgió el botellón.

¿Qué tengo yo que mi amistad procuras?

Al hilo de un comentario que hice en el blog de Prevost sobre las bajas visitas de hoy escribí esto (versión corregida):

¿Dónde moras, oh, lector,
tú que mi blog abandonas
y dejas a otras personas
venir a robar mi amor?

Así que inspirándome en Lope de Vega, compongo este ripio:

¿Qué ha mi blog que esquivas su lectura?
¿Qué interés tienes, visitante mío,
que ante su puerta, cubierta de hastío,
pasas de largo en vaga andadura?

¡Oh, cuántas cosas guarda en su espesura!
¡Cuántas sorpresas, cuánto desvarío!
Pues no sólo hallarás un texto frío,
sino versos cansados... y ternura.

¡Cuántas veces el contador decía:
«Ahora vienen, y si no, mañana,
pero insiste paciente cada día»!

¡Y cuántas, al abrir esa ventana,
«Hoy pocos te han leído», respondía,
y cerraba mi blog con gran desgana!